Roma. Chissà quanti giornalisti
c’erano a Philadelphia, il 17 settembre 1787,
quando George Washington e James Madison firmarono la
Costituzione americana. Quando il 29 ottobre 2004, a
Roma, l’Europa firma la sua, i cronisti accreditati
sono 1500. Sono chiusi nel ghetto del centro stampa
di via dei Cerchi, e il loro entusiasmo è pressoché
nullo. L’unico guizzo della giornata è
quando Silvio Berlusconi appare sullo schermo. I giornalisti
italiani hanno sbadigliato tutta la mattina. Mentre
gli inviati stranieri siedono frenetici e laboriosi
davanti ai laptop, i nostri conquistano i divani della
saletta. Da lì, in un sottoghetto tutto italiano,
assistono alla cerimonia.
Sarà che vivere il grande Evento dal ghetto
dei cronisti è quasi come seguirlo da casa,
e che i Fischer, gli Chirac, gli Zapatero, i Blair
(ognuno inserisca i suoi preferiti, non c’è
problema), sono così vicini, a un centinaio
di metri in linea d’aria, ma in realtà
così lontani. Sarà che ora i referendum
nazionali potrebbero vanificare tutto, o che il testo
nessuno l’ha letto perché “è
illeggibile”. Sarà per tutto questo che
la mattina passa via con calma eccessiva, e non c’è
la febbre della grande svolta della nostra storia
continentale. Nessuna emozione, ad esempio, per l’alveare
delle centinaia di cronisti venuti da tutto il mondo:
seduti ai computer, sembrano una redazione unica,
impressionante, ma quasi nessuno interagisce con gli
altri.
Passa inosservata la giornalista di Radio Romania,
un casco seducente di capelli neri, giacca beige e
jeans a vita bassa. Nessuno si fila nemmeno la provocante
inviata di Tele Bulgaria, che sfarfalleggia esuberante
e preoccupata chiedendo l’aiuto dei tecnici
informatici. L’inviato di El Pais parla al telefono
de “el caso Buttiglione”. I cronisti orientali,
fedeli allo stereotipo, spolpastrellano diligenti
sulle tastiere, e seguono la cerimonia collegati a
Internet. Gli spagnoli con gli spagnoli, i francesi
con i francesi, e così via.
Tra i nostri, Concita de Gregorio di la Repubblica
è la più disciplinata: seduta sul bracciolo
del divano annota svogliata sul taccuino (“Ma
Barroso ha concluso in francese o in portoghese?”).
Si guarda intorno distratta e scruta le colleghe.
“Ma queste sedie pacchiane, di chi è
il merito, di Zeffirelli?”, polemizza la cronista
de l’Unità. Maurizio Caprara, del Corriere
della Sera, viene intervistato da una rete araba,
e il suo inglese è all’altezza della
situazione. “Scemo e più scemo”,
commenta un altro quando compaiono in video Ciampi
e Prodi. In un prefabbricato a parte stanno le televisioni.
La Sattanino, per il Tg2, sgambetta solitaria e seriosa,
mentre quelli della tedesca Zdf preparano la diretta.
C’è un sussulto quando si sparge la
voce che le hostess stanno consegnando le buste-ricordo
per i cronisti: 4 bicchieri con il simbolo dell’Europa,
una penna, un’agendina e una cravatta kitsch
con la E dell’euro. Qualche operatore, cui non
spetterebbe la busta, prova a fare il furbo e intimorisce
la hostess. Qualche altro ripassa al bancone e prova
a chiederne una seconda (fregato, perché ogni
consegna viene registrata elettronicamente tramite
il pass). (“T’a sei presa, a busta?”,
“Io me ne so’ ppreso ddue”, “Io,
quando torno a casa, mi’ moje me caccia de casa,
avemo buttato propio adesso tutti i coccetti dei viaggi”).
C’è un altro sussulto al momento
del buffet, faraonico. Qualcuno presagisce e profetizza:
“E’ meglio che vi sbrigate, tra dieci
minuti la situazione sarà incontrollabile”.
Ma parmigiana, rigatoni, salsicce, panna cotta, vino
e quant'altro non bastano a risollevare gli animi.
C’è fame, ma non c’è ressa.
C’è fila, ma non c’è, neanche
lì, entusiasmo.
Svogliati si guarda, dal terrazzino che dà
su via Petroselli, una Roma blindata e insolitamente
deserta. Senti che la sostanza dell’evento è
lontana, che le voci e i tic dei protagonisti rimangono
sullo schermo, e ti abbandoni anche tu sul divano,
nel sottoghetto. Si fa uno strano silenzio quando
arriva il momento della firma italiana. Non è
solo curiosità, come quella che aveva accompagnato
il passaggio dei volti stranieri. C’è
forse un’emozione mista a una strana vergogna,
la coscienza che Silvio Berlusconi sia la persona
meno adatta a rappresentarci in un momento così
alto della nostra storia, punto d’arrivo di
secoli di guerre e viaggi, di cultura e commercio,
di eroi e d’errori.
Il busto del premier, impettito e eccezionalmente
serioso davanti al librone che fa la Storia, quando
invade lo schermo strappa il paragone con Mussolini
anche a chi alla teoria del “regime” non
crede. Il paradosso di uno dei giorni più importanti
dell’Europa è questo: che a ospitare
questa festa sia il primo ministro italiano meno europeista
degli ultimi cinquant’anni.
Quando Silvio Berlusconi firma, e traccia a forma
di funghetto l’iniziale del suo cognome, i giornalisti
italiani si ammutoliscono e fanno due passi in avanti,
cercano un varco tra i colleghi e si assiepano davanti
allo schermo, ridacchiando ostentatamente, all’unisono.
“E’ un grande!”, urla uno, solitario
dal fondo, ma sfugge se voglia difenderlo o se aggiunga
derisione a derisione. Ma come può, chi crede
in questo Evento, farselo rovinare dal fatto che la
firma dell’Italia porti quel funghetto? Philadelphia
1787 – Roma 2004: il cronista europeista, stretto
tra mille pensieri, scuote la testa, e, quando scatta
nella sala l’applauso liberatorio, risolve il
conflitto interiore in un sorriso commosso.
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